Als Bellemere gestorben war, hatte sie in der Menge der Dorfbewohner gestanden, ein bisschen Blut war auf ihre Wange gespritzt, aber sie hatte es nicht weggewischt, sich nicht weggedreht, nur bedauernd die verkrümmte Frauenleiche angesehen.
„Sanji!“, gellte der Gummijunge, und riss ihn an den Schultern herum. „Was ist los?“
„Wir werden sterben. Ob mit Illusionen oder ohne.“ Damit riss sich der Smutje wieder los. „Und vorher werde ich unsere Rechnung begleichen.“
Der Sake wurde langsam warm. Tseng verzog das Gesicht, als er das Glas in einem Zug leerte.
„Noch einen, bitte.“ Er lächelte den Barkeeper an und schob das leere Glas über den Tresen.
Das zuversichtliche Lächeln eines kleinen Mädchens. 'Alles wird gut' hatten ihre Augen damals versprochen und er hatte ihnen nur zu bereitwillig geglaubt.
Es war Frühling. Schlimmer noch, es war sein Geburtstag. Er wurde dreißig. Dreißig. ...Das war eine verdammt große Zahl. Eine, die einfach nur existierte um zu schreien: „Du bist alt!“